Муки писателя,Размышления о насущном.

Писал я книгу,
В ожиданьях,
Слеза катилась по щеке,
Красавиц видел,
Берег дальний,
Как пёс,
Я шёл к твоей ноге.

Все пересуды,
Разговоры,
Прогноз погоды суета,
Все сводки в мире,
Как и прежде,
Не обойдутся без зонта.
 
И я шагаю одиноко,
Уже не нужный никому,
Моя жена сейчас далёко,
И ей лишь весточку пошлю.

И будут слёзы,
Слёзы,
Слёзы,
Иная жизнь,
Таки дела,
И на плите вон там две розы,
Там жизнь первая моя.

И я поведал как прервалась,
И вся одежда,
Всё в пыли,
Но я шагал,
В груди сжималось,
И мысли грязные мои.

И я окончил тут поэму,
Аж сердце ёкнуло моё,
И вдруг я чую,
Друг любимый,
Под час схватился за ружьё.

Вот,
Вот застрелит,
Всё пропало,
И я,
И я тут прокричал,
Жить на земле осталось мало,
Прощай я милая сказал.

Но а любимой,
А любимой,
Сейчас,
Сейчас не до меня,
Растёт детё,
Под вечер танцы,
И это братцы без вранья.

Но а могилка позабылась,
И люди бросили ходить,
Но а иным,
Иным веселье,
Ведь без прогресса проще жить.

И ставни в доме,
Всё закрыто,
И жизнь прервалась навсегда,
И только колокол тревожно,
Зовёт,
Зовёт,
Зовёт меня.   

Рассказы загнаного в угол.

Плакала долго рябина,
Темнеет за окнами сад,
И мать уж за сына трясётся,
И внемлет ему,
Он не рад.

Уже позади,
Были склоки,
Речь твердилась,
Другая фигня,
И уже я  молча шагаю,
А вы пялитесь всё на меня.

Одинок я,
Как все в этом мире,
Только злоба,
Вражда,
Чужаки...,

Одиночкой пью горькую чашу,
Смысл открыл я вам,
Все вы долеки.

Не понять вам,
Печаль не понятна,
Вы меня готовы втоптать,
Нету друга,
Не очень приятно,
То что было,
Уж мне наплевать.