Крик станицы,
Глас неволи,
И предо мною встала тьма,
И перепуганные очи взирают прямо на меня.

Толь не слышал офицер,
За собой идущую колону,
Он достал боекомплект,
Прихватил орудий тонну.

Крик станицы,
Глас неволи,
И предо мною встала тьма,
И перепуганные очи взирают прямо на меня.

Сказ что была анархия в 1920-х годах.

Уходят так друзья эсеры...
Уходят коммунисты мы,
И анархизм...
Уж всё распалось,
Куда девались братья вы?

Берег детства.

Здесь Инь и Ян слились в одно,
И шепчем мы родное имя,
Мол ты пропала,
Сгинула,
За тем бугром,
Где берег детства.

Монастырская жизнь.

Времена эти,
Эти,
Что далече ушли,
Мы мудрые книги однако читали,
Весь мир изменился,
И я постарел,
И ночью в слезах над черновиком засыпали.

Всё прошло,
Печаль остыла,
И мы уходим со двора,
Мы распращаемся с друзьями,
Сегодня всё всё так же как и вчера.

Кричалки из детства.

Всё короче прямо с вышки я стреляю,
Палю я с вышки в чей-то флаг.

Эпоха гражданской войны.

Хотя что я там не видел?
И выходила под вечер ко мне,
И были жаркие объятья,
И мы уже на едене,
И вот уже перед расстрелом,
Неразлечима ночь любви,
И не понять эсеры наши свиданьем это назови.

Сказ про один прощальный вечер.

Просто,
Просто поменялось,
Время больше нечего,
И ты,
И ты в слезах прижалась,
Шагая берегом Невы.