Повесть о мужике матюжнике.

Погиб один из нас-бандит,
Он был мужчина-бесприменный,
Сюртук он кожанный носил,
Имел палаш он здоровенный.

К нему бывало подойдёшь,
Так поздороваться,
Не знаю,
-А он кричит:
-...вошь,
В кусты я тут же убегаю.

И синий месяц за окном,
И те малиновые пятна,
Всё это быль,
Скажу потом,
Нечто уж не вернуть обратно.