Где в руке вискарь открытый,
И я слоняюсь по Неве,
Я там пишу о том что было,
То есть любимый о тебе.
Уж отгорело наше счастье,
Но прежний взор,
В делах простой,
Чуть грезит свет,
Тоска,
Ненастье,
А ты ещё ведь молодой.